cosa de amigos

os he tenido un poco abandonados, y la verdad es que no creo que escriba mucho hoy, pero por los menos unas líneas tenía que incluir. menos mal que ana, mi colaboradora más fiel, se ocupa de lanzaros ataques musicales...

hace unos días estuve viendo un proyecto que me pareció muy interesante. se llama "te mando un colega". ha estado en adn, ahora está en abisal (bilbo), así que puede que algunos lo hayáis visto ya. la verdad es que es una proposición interesante especialmente a nivel curatorial. aquí tres amigotes, mery cuesta, aimar arriola e ivan de la torre, aquí tres artistas, begoña muñoz, avelino sala y maría cañas, a mezclarse todos y a ver qué sale.

la cosa no es tan orgiástica como suena y, siguiendo con la línea de la mery y de la low-culture, se basa en la telerrealidad (si ponía reality show iba a dudar de si aún estaba escribiendo en castellano). cada uno de los comisarios manda a casa de otro a un artista a quien el anfitrión no conoce, forzando una cohabitación durante seis días. de ésta salen los vídeos, realizados por cada artista según su experiencia. no os los voy a explicar uno a uno porque me alargo; podéis leer el artículo que sale el sábado en berria, si os interesa, o buscar en internet, que para eso está, no sólo para buscar contactos ;)

lo que sí voy a decir del proyecto es que me gusta mucho cómo pone en cuestión la forma tan rígida de ver el comisariado y (¿cómo llamo a esto?) el hecho artístico. no deja al comisario detrás de un mostrador diciéndole al artista dónde tiene que colgar su obra, sino que los junta en un mismo espacio y los hace convivir. y así, alrededor de esa convivencia y de una experiencia más personal y menos delimitada por los roles -laborales y sociales- de cada cual, se crean las obras. la verdad, los vídeos estaban bien pero no cambiaron mi vida; pero me parecen muy interesantes como resultado del experimento.

ya sé que es un tema que puede no interesar a todo el mundo pero, incluso para los no expertos en arte: ¿cuál creemos que es el rol del comisario y cuál el de un artista en una exposición? Pregunta para la reflexión...

Todo se Puede Cantar

She Wants Revenge Tear you apart
you want to be burried
secret agent man
(hasta afónico suena bien ;) worked up so sexual
y esta porque me pone de buen humorsuch great heights

he encontrado una puerta interespacial

puede que no os lo creáis pero es verdad. hoy me he tomado el día libre, intentando escapar de la pereza que me persigue desde hace unos días allá donde voy, y he vagabundeado por londres. no diré sin rumbo fijo pues no es cierto: buscaba un lugar muy concreto, un sitio del que me habían hablado. después de errar un buen rato (se me había olvidado el plano en casa y tantear londres no es fácil) he conseguido llegar al mercado de portobello, en el que se encuentra lo que buscaba. he bajado la calle fijándome en cada local hasta que lo he visto. frente a mis ojos estaba el bar galicia.

pero no, no nos engañemos: el bar galicia de londres no existe. visto desde fuera, la puerta prácticamente de portal, que parece estar cerrada; la ventana con cortinas hechas por la abuela; la luz tenue; la carta que parece que se imprimió sin tinta; todo nos recuerda a la típica tasca de nuestro pueblo, a ese lugar en el que los señores mayores de 50 se juntan para beber los vinos, en el que los jóvenes, los días de lluvia, juegan a las cartas. sí, es ese, ese sitio al que toda la gente del pueblo va porque es el único aparte de la tienda de comestibles y la panadería. no puede estar en londres, es imposible. el bar galicia es naturalmente de almazarredo de arriba, de villaespinosa de los montes o de councheiro.

por eso estoy convencida de que, en realidad, en el 323 de portobello road hay una puerta interespacial. lo que vemos es una imagen de esa parroquia gallega cerca de la costa. cuando abrimos la puerta, la teletransportación se efectúa y entramos en el bar de pueblo. el camarero, hombre gordito (por ser cumplidora) en la flor algo marchita de la madurez, habla en gallego con el típico señor de bigotes y camisa salida del pantalón. los dos se dan la vuelta para mirarme asombrados cuando entro. claro, no soy del pueblo. en una esquina de la barra, debajo del balconcillo de madera, dos obreros ingleses también han caído en la trampa de la teletransportación. el camarero sabe bien lo que tiene que hacer: con esa amabilidad que tenemos los norteños, con una mejilla que intenta levantarse en una sonrisa, me pregunta una y otra vez cuánto tiempo llevo en londres, dónde vivo; incluso me pregunta si he venido con el autobús 23. pero no me engaña. los extraterrestres, la nasa o el desarrollo marciano de lassie le tienen instruido para que no desvele el secreto.

al salir y cerrar la puerta me sorprendo de no ver cuatro viviendas de estilo neofeísta junto con una iglesia antigua y dos calles de casas con balconadas de madera. parece que he vuelto a londres. a lo lejos, al fondo de una calle, un edificio brutalmente horripilante me devuelve a la realidad metropolitana. no he encontrado fotos del restaurante galicia en internet, lo cual es normal, pues no creo que las puertas interespaciales puedan fotografiarse. por eso os obsequio con la foto del edificio que ha intentado hacerme creer que el bar galicia está en londres. disfrutad de su fealdad. seguro que el bar galicia recibirá futuros comentarios en este blog.

anécdotas sobre tulipanes

acabo de volver de holanda, maravillada por amsterdam. no obstante, me pasa algo muy extraño, puesto que a pesar de haber visto muchísimas cosas, no se me ocurría nada sobre lo que escribir. y no precisamente porque no haya temas. podría escribir sobre el barrio rojo, sobre la estructura de la ciudad, sus canales, sus preciosas casas estrechas como si en ellas vivieran tulipanes o sobre los millones de exposiciones que vimos. pero nada me inspira. digamos que la musa se ha debido de quedar allí mientras yo cogía el avión.

había pensado escribir un pequeño relato imaginándome cómo sería la vida en holanda en el siglo xvii, cuando se construyeron muchos de los canales y diques que le dan su personalidad. pero no sé si ahora mismo estoy preparada para la narrativa. también había pensado escribir sobre la urbanística del país, que es única en el mundo (tal vez sólo comparable a venecia) por su estrategia de competición con el mar por la tierra. pero al final he decidido escribir sobre una anécdota que leí en un libro de arte.

el siglo xvii es el siglo de oro en holanda, sobre todo en pintura. grandes artistas, como rembrandt (cumpleaños feliz, cumple 400), vermeer, ruisdael o franz hals produjeron obras que influenciaron de manera increíble al mundo del arte. ¿por qué en un país tan concreto, en un momento tan específico? según algunos autores, este adelanto se debe al desarrollo del capitalismo en esta pequeña franja de tierra, que produjo un gran número de burgueses enormemente ricos, que a su vez empezaron a comprar y promocionar obras de arte. la religión también jugaba un papel importante (protestante) pero no me quiero alargar.

y ahora llegamos a la anécdota que me llamó la atención. uno de los mayores productos de holanda en el siglo xvii era, igual que hoy, los tulipanes. esto resulta curioso, puesto que la vida de una flor es hoy en día mucho más larga y provechosa que en el susodicho siglo, por los medios de transporte más rápidos y las miles de sustancias químicas -probablemente nocivas- que les ponen a las pobres. imaginaos lo breve que era la vida de un tulipán en el siglo xvii.

no obstante, los tulipanes eran flores de lujo. holanda no exportaba sus semillas y no crecían en ningún otro lugar del mundo, así que eran muy apreciados y se transportaban en los barcos mercantes más rápidos (una de las razones del adelanto naval de holanda ante otros países parece consistir en la necesidad de transportar rápidamente productos perecederos). y lo que más me llamó la atención fue lo siguiente: las flores se utilizaban para especular.

un cosechador de tulipanes plantaba un campo enorme. antes de que salieran, ya las tenía apalabradas con un comerciante, que a su vez las revendía en otro lugar por un precio mayor. luego se especulaba con el clima y se hacían estimaciones de si la plantación saldría bien o no. en base a estas estimaciones el precio subía aún más, y los segundos compradores los vendían a terceros, y éstos a cuartos. de esta manera, los tulipanes, que eran pequeñas semillas escondidas en el suelo, absorbiendo agua y viviendo en la ignorancia de su potencial económico, habían generado importantes ganancias antes de ni tan siquiera tener color.

y eso, para una vida de una semana o tal vez dos...

parece ser que el dinero nos lleva muchos siglos de ventaja jugando con los colores de los campos.

together forever

siempre van juntos, siempre siempre siempre. se visten igual, con elegantes trajes (iguales) y seguro que con paraguas negros cuando llueve. comen todos los días en los mismos sitios a las mismas horas. es parte de su vida, que se ha convertido en una performance. se llaman gilbert and george y llevan ni más ni menos que cuarenta años trabajando y actuando juntos. hablo de actuando porque su actitud consiste en declarar que la vida es arte y el arte es vida y de llevar la normalidad hasta extremos insospechados, de manera que pierde su sentido y se amplía a toda clase de individuos con personalidades divergentes de cualquier clase. lo normal ya es "raro" y los "raros" (homosexuales, emigrantes, pobres, mujeres y demás que se os puedan ocurrir) empiezan a parecer más "normales" que los "raros".

la tate les ha hecho una exposición en la que prácticamente los reduce a artistas gráficos. no vayais a no ser que os regalen las entradas. mejor entrad en internet y mirad lo que hacen en su vida diaria, cómo ridiculizan la normalización de lo diferente, cómo actuan su propia vida.

los barrotes de tu ventana

hoy van dos en uno, pero es que hace un par de días que me rondan estas dos ideas por la cabeza. para los no vascoparlantes y con dificultades para descifrar enigmas, el post anterior hablaba de los problemas de promoción del arte vasco en el extranjero, tema al que volveré de vez en cuando porque seguro que hoy no encontramos ninguna solución. pero ahora quería hablar de algo que puede ser menos existencial, aunque no estoy segura por lo abrumador que me resultó.

estuve en sevilla por primera vez el fin de semana, disfrutando de la luz que matisse tanto adoró. la verdad es que se nota la diferencia. ver el gris del cielo sentada con una taza de té y un scone con mermelada en una bow window de casa victoriana no está mal (imagino, porque mi casa ni es victoriana ni tiene bow window), pero sentarse en placitas al sol sin bufanda y gorro también tiene su humilde encanto. no obstante, voy a pasar al tema que me impresionó.

la ciudad tiene una clara estructura urbanística árabe, con callejas estrechas, irregulares y en cierto modo atormentadas, que ni empiezan ni acaban ni dejan salir. para los no tan puestos en arquitectura árabe, las casas son muy diferentes a las nuestras; la separación entre el espacio público y el privado es enorme, y no se valora la ostentación al exterior, por lo que las paredes de fuera suelen ser blancas y normalmente sin ventanas. dentro, se organizan en torno a un patio y suelen estar (en los casos de familias pudientes) ricamente adornadas con decoraciones de yeso y azulejos maravillosos. cuando hay ventanas al exterior, éstas se tapan con celosías pues, como sabéis, las mujeres árabes no pueden enseñar su pelo ni gran parte de su cuerpo en público; así pueden mirar a la calle sin ser vistas.

en sevilla encontré por doquier un elemento que desde mi total desconocimiento de la arquitectura de la ciudad me recordaron a estas famosas celosías: unas rejas de hierro que cerraban muchas de las ventanas y los balcones. cuando dije que me llamaban la atención, me miraron como si hubiera aparcado la nave espacial en doble fila y me dijero que son "para que no roben, quilla". A lo que yo pensé que los ladrones en sevilla no deben ser muy hábiles, puesto que me parece facilísimo (incluso a mí, que nací tumbada en un sillón) trepar por ellas y entrar por la azotea.

muy probablemente no tendré razón y son meros objetos decorativos, pero me fascinaron esas rejas que encierran en la privacidad, que alejan de la calle, que separan. pensé en qué ocurriría si hubiera un incendio, siempre tan positiva yo. no me atrevo a criticar estas estructuras, a las que los sevillanos parecen apegados, pero la verdad es que me impresionaron e hicieron volar mi imaginación hacia tiempos -no tan- pasados y lugares -tal vez no tan- lejanos en los que el espacio público no lo es en absoluto, y en la que la ciudad está dividida entre espacios de unos y de otros, y en este caso tal vez de unos y de otras. quizá una reminiscencia, quizá no; en mi cabeza, unión tras unión, asfixiante recordatorio.

txapela buruan eta ibili munduan?

artearen munduarekin zerikusirik ote du esaldi honek? euskaldunak munduan zehar dabiltzala badakigu denek, eta artista eta historiagileei dagokionean joera berdina agertzen delaren zalantzarik ez dago: maider lopez holandan, ixone sadaba new yorken, abi laskoz, itziar okariz, sergio prego eta beste hainbatekin batera; eta ni hemen, grisaren tonalitate guztiak bere paletan probatu dituen artistaren kreazioan (apaltasun osoz). halere, hain argi ez dudana honako hau da: zenbateraino konturatzen dira hemengoak hemen gaudela? edo hobe esanda, artistak kanpora bidaltzeaz gain, eusko jaurlaritzak edo bestelako instituzio eta eragileek lan egiten al dute euskal artearen promoziorako?

ez naiz galdera hau erantzuteko gai ikusten, baina zerbait ziurtatzeko bai: londresen jendeak ez daki ezer euskal arteari buruz. sergio prego, ana laura alaez eta maider lopez bienalean egondako artistak direla aipatzen dudanean, bekainen altxamenduaren konpetizio lokalean ehunetik bi puntu jasoko zituen mugimenduak baino ez ditut jasotzen. oh, really? ba yes, really. zergatik ez dira artista hauek baionatik haruntza ezagunak?

eusko jaurlaritzak bere aldetik ezer egiten ez duela esan nezake, eta ziur nago laguntza gehiago emateko gai izango litzakeela, edo bertako komisarioei beste lurraldeetan erakusketak egiteko nolabaiteko proposamenak egin ahal izango ziela; hau al da, ordea, arazo bakarra? agian guk, komisario gazteok, errudun gara besteekin batera, atzerrian proposamen gehiago ez aurkezteagatik, baina jasoko al genduke behar adina laguntza? agian bai. ez dakit, esan bezala, galdera asko dauzkat; erantzun gutxi, ordea.

argi dagoen puntua honako hau dugu: euskal arteari buruz etxetik bi mila kmtara ez dakitela ezer. zerbait egin beharra dago. baina zer? noren esku?

La sombra del arte

pensaba escribir la próxima entrada en euskera, pero sarch me contó una historia que me llamó tanto la atención que he decidido escribirla hoy y en castellano, para que él también pueda entenderlo. esta gran anécdota nos muestra el lado sucio del mundo del arte (ambiente sinistro).

richard serra, como bien sabeis, es un conocido escultor cuyas piezas se basan en un número de principios: a) son enormes, b) son terriblemente pesadas porque las realiza en acero (oh, reminiscencia industrial), c) crean espacios en los que puede entrar el espectador, y d) se mantienen en un perfecto equilibrio calculado. pues bien, parece que el punto d no se cumple a rajatabla, puesto que una de las obras cayó sobre dos personas durante su confección en alemania antes de una exposición en sevilla, matando a una de ellas y dejando sin una pierna a la segunda. esto causó bastante revuelo, y parece que afectó a todas las capas de la población, porque en el momento en que se instaló el artefacto en sevilla se comenzó a notar un extraño fenómeno: la pieza parecía desarrollar en el suelo una sombra... de polvo.

no es difícil adivinar qué ocurría. las pobres señoras de la limpieza sabían perfectamente la suerte corrida por los pobres alemanes hechos salchica bajo la mastodóntica presencia de la criatura de serra, y no sentían un amor por el arte tal como para arriesgar su vida. así que con un cálculo matemático a ojo de buen cubero digno de einstein, decidieron dejar de limpiar el espacio sobre el que podía caer la obra si volcaba. se formó día tras día una capa cada vez más representativa de la duda generalizada sobre el mencionado punto d, que hacía al director del museo arrancarse los pelos. puedo imaginar perfectamente lo que las señoras de la limpieza pensaban cada vez que el responsable les intentaba convencer de que la obra no era peligrosa:que lo limpie serra, entonces.

perdón si he sido poco respetuosa con el king kong del acero cortén (en el guggenheim "autooxidable"); no me he podido resistir.

un libro

hau ez da batere orijinala izango; halere askotan harrituta geratzen naiz jendeak irakurri ez duela esaten didanean, niretzako atxagaren hoberenetarikoa baida: behi euskaldun baten memoriak (memorias de una vaca de atxaga, aunque la traducción pierde mucho).

educación restrictiva

el otro día salió el tema de la educación en el arte. una vez más, se me pusieron los pelos de punta al oír las posiciones que adoptan algunas personas y me pareció increíble que hablen de didáctica de la manera en que lo hacen. me pregunto si es posible que después de defender que cualquier acto y cualquier posicionamiento es político y que la política está en la base de todo, la gente del mundo del arte se empeñe en separar en una absurda autonomía la educación, como si de algo completamente ajeno a ellos se tratara.

el problema, tal vez, esté en el término. tal vez la única acepción que aceptamos de "educación" es la de una actitud paternalista de imposición, un "ven que te voy a explicar, que tú no sabes"; dinámica de antiguo colegio de monjas. pero la educación no es eso. no es la hora y media de visita guiada al guggenheim, no es el tiempo que pasan los niños en clase. la educación es un proceso contínuo que empieza cuando nacemos y que acaba cuando morimos y que está íntimamente relacionado con el sistema, con el posicionamiento ante él y con la actitud que se toma respecto a la vida.

didáctica, como se utiliza en el arte, es un término peyorativo, pues implica una cierta simplificación de los conceptos para acercarlos a un público más amplio. no obstante, al aceptar esa acepción, aceptamos la base del problema: el sistema paternalista de imposición de conocimientos. es decir, creemos que la didáctica es mala porque no deja expresarse al artista, pero lo vemos como una proposición inalterable si pensamos en educación; el arte no debe ser educativo si con ello debe perder conplejidad conceptual.

pero ahí está el quid de la cuestión, en creer que el arte puede no ser educativo. craso error. el arte, como la televisión, como el día a día, siempre es educativo, a priori, puesto que muestra una forma de situarse ante una sociedad, muestra una tendencia política, sea de posicionamiento o de no posicionamiento (que evidentemente, es posicionarse exactamente igual). el hecho de mostrar una voluntad de interpretación propia, una forma de cuestionamiento, confronta con la posibilidad de capacidad crítica, presenta una opción. al igual que ciertos recursos mediáticos educan para la obediencia, el arte educa para la opinión, independientemente de si es su objetivo o no. por ello, el arte, al igual que la mayoría de los elementos de nuestra vida, comporta, por su mera existencia como posicionamiento crítico, un fundamento de educación.

un libro

los pilares de la tierra no es la única novela histórica que existe... samarcanda de amin maalouf es un precioso relato que habla de una cultura que tenemos muy cerca pero en realidad nos resulta muy lejana: el mundo musulmán con todos sus puntos comunes y sus diferencias. he pensado en ella partiendo de the apple, que muestra el mundo iraní contemporáneo, mientras samarcanda ilustra su llamado "siglo de las luces". de las de leer una y otra vez.

the apple 2. iluntasunez inguratutako bizia.

beharbada dagoeneko zuetako batzuk ikusi duzue the apple -sagarra- filma. eta beharbada momentu honetan pentsatzen ari zarete sinistezina dela nire post-ak emakumeei ematen zaien tratemenduari edota agertzen den erlijiosotasun murrizgarriari buruzko komentariotik ez egitea. bada, hain argia iruditu zitzaidan pelikularen alderdi hori ez nuela beharrezkotzat jo honen inguruan sakontzea.

egun hauetan pentsatzen ibili naiz, ordea, eta bada filmean asko aztoratu nauen pertsonai bat, bai bi ezaugarri hauengatik eta baita beste batzurengatik ere, eta hura bi neskatilen ama da. ez dakit aurretik esana dudan, baina ama itsua eta erdi gorra da. pelikula guztia alaitasun kutsurik ez duen loredun ohial batekin estalia ematen du, aurpegia ikustarazten duen inolako zirrikiturik ere utzi gabe. alabak kalera ateratzen ez uztearen arazoaren hasiera omen da amaren itsutasuna, ezin baititu neskak kontrolatu. beraz, aitak hirurak, neskatilak eta ama, etxean giltzaperatzen ditu.

historioa gogorra da hasiera-hasieratik, baina amak batez ere beldur guztiak pizten dizkit. zuzendariak azaltzen duenez (esan dut aurreko post-an agertzen diren pertsonak benetakoak direla, eta ez aktoreak), amak bere burua estali eta oso gutxi hitz egiten zuen, normalean bere senarraren hitzak baieztatzeko baino ez. aitzitik, jarraiean ahots txikian alboan zituen guztiak iraintzen zituen, bere barnerako izango balitz eta besteek entzun ezingo balute modura, murmurikatuz eta inguruan nor zuen kontutan izan gabe.

asko hunkitu nau pertsonai honen izaerak eta bere lekuan jartzeak. ezin dut imajinatu zelako iluntasunean, zelako bakardadean bizi behar zuen emakume horrek honelako gorroto bat barruan izan eta bere buruari behin eta berriro errepikatzen ibiltzeko. halaber, bere isolamenduaren islada dugu jendearen aurrean hitz hauek esatea, argi baitako ez zela gai bakarrik edo norbaitekin ote zegoendesberdintzeko. guztiz zirraragarria da pelikularen momentu batean etxetikan irten eta kalean, bakarrik, bere alabekin hitz egiten jarraitzen duenean, nahiz eta neskatilak ez dauden. zuzendariak, zorotasun hau errepresentatu nahiean, emakumea agertzen den bakoitzean ulertezina den zurrumurru bat jartzen du hondotik, guztiz gogaikarria den sentsazioa sortuz. pelikula guztiak tristeziaren aztarna txikiak islatzen baditu, amaren pertsonaiak, aldiz, bere gorputza malerusarekin estaltzen duela dirudi.

the apple. contrastes y encierros

the apple -la manzana para los menos duchos en lenguas- es una película iraní dirigida por la por entonces jovencísima directora de cine samira makhmalbaf. que sea la hija de un famoso director de cine no quita ningún mérito a haber dirigido una película de tanta profundidad a la edad de -sujétense los cinturones- 17 años. he de reconocer que mi objetivo no era empezar este post precisamente con la edad de la joven, pero la impresión ha podido más que yo.

la película es un paso intermedio entre documental y ficción, puesto que cuenta la historia real de dos niñas de 12 años que vivieron desde su nacimiento encerradas en casa por su padre. los actores, si es que se les puede llamar así, se representan a sí mismos en el film, que a pesar de tener un guión sigue los destinos de esta familia una vez que los vecinos denuncian la situación a los servicios sociales y éstos entran en juego.

no obstante, mi intención no es hacer un résumée, como dirían los pedantes, de la película, sino centrarme en el elemento que le da nombre y en su significación: the apple - la manzana. Esta fruta es la que funciona como hilo conductor de la película a la hora de sacar a todos los personajes de la claustrofóbica casa. ¿y por qué me llama la atención este hecho? porque las declaraciones de la directora al respecto confirman la impresión que la película va dando minuto tras minuto: que la fruta del pecado original, el símbolo de la tentación de la carne y del mal proverbial... representa en este caso la ilusión de la vida y de la libertad.

ahora es cuando algún/a avispad@ dice que nuestra percepción de la manzana está unida a la biblia y la de samira makhmalbaf probablemente provendrá de un origen diferente. pues no. como ella misma explica, ¿cómo ha de parecernos la manzana un símbolo negativo, cuando hizo que adán y eva tuvieran sentidos, salieran de su encierro, comenzaran a vivir? la manzana, para esta joven musulmana, no representa el pecado en el mundo sino la libertad de la elección, el nacimiento de los sentimientos y el principio de una vida verdadera marcada por el dolor tanto como por la felicidad, contrariamente a toda creencia victimista, sufridora y masoquista del catolicismo.

como muchas otras veces ocurre, este pequeño símbolo sirve como punta del iceberg de la cantidad de contrastes y de diferencias -que no tienen por qué ser desavenencias- que existen entre las diferentes culturas, incluso en el más mínimo detalle. no sé a vosotros, pero a mí me invita a querer descubrir cada vez más de estos entresijos que surgen en el punto de encuentro entre la individualidad y las diferentes culturas.

arte arte y arte

como ahora vivo en londres, todo el mundo se piensa que me paso el día viendo exposiciones magníficas que cambian el curso de mi vida y me hacen replantearme cada noche, tumbada en mi cama con la luz apagada, cuál será el próximo milagro que la urbe me depara. nada más lejos de la verdad. cantidad y calidad empiezan las dos con ca, al igual que cateto, camisa y canario, y tienen tanto que ver entre sí como con todas estas otras palabras. y con eso no quiero decir que todo el mundo del arte en londres sea como para tirarlo a la basura; pero sí que recuerda un poco a los mercadillos de segunda mano de la ciudad: hay que rebuscar mucho para encontrar algo bueno, bonito y barato (la palabra "barato" en londres está prohibida por ofensiva-y por inexistente).

la verdad es que no puedo quejarme ahora mismo, porque hace dos semanas que no me paseo por la ciudad y miro lo que las galerías me ofrecen, así que no voy a criticar; no obstante, esa ausencia es la razón por la que me he animado a escribir esto ahora. hace un par de semanas estuve en santiago, en el cgac, y después en bilbao, en sala rekalde entre otras, y en donosti en el koldo mitxelena. las exposiciones que vi en estos sitios me mantuvieron despierta en la oscuridad bastante más tiempo que la mayoría de las que he visto en londres.

el cgac expone ahora mismo obras de bleda y rosa, yael bartana, xisco mensua, erick beltrán, francesc ruiz, jeanne faust y massimo bartolini (creo que no me dejo a nadie) en la expo rexistros e hábitos. gran exposición. el concepto curatorial es un poco ambiguo, tiende a la amplitud puesto que a veces las relaciones entre las obras no quedan tan claras como deberían; no obstante, la memoria está aquí para quedarse, valga el juego barato de significados. las formas en que registramos, almacenamos, relacionamos y cargamos de significado una memoria, comvirtiéndola a menudo en la imagen de lo que ella misma fue, representándola en su propia representación, es el fino hilo conductor de la exposición. la gran calidad de las obras supera ampliamente la del concepto, pero hace que la exposición tenga una fuerza de conjunto muy apreciable.

y hablando de memoria, viajamos hasta el koldo mitxelena de donosti donde tenemos la expo dokumentuak: etorkizuneko memoria (sólo hasta el 14 de marzo, así que os recomiendo que os deis prisa). parece que en galicia los archivos están de moda, pues esta exposición ha sido co-producida por el marco de vigo; no obstante, la muestra mira hacia delante, hacia la manera en que las obras creadas hoy en la práctica artística podrán, en algunos casos, pasar a formar esa memoria reimaginada y re-representada del futuro. lo más gracioso es que bleda y rosa están presentes en las dos exposicones con la misma serie, "orígenes", a pesar de que los temas no son exactamente los mismos. en koldo mitxelena la trama curatorial está más tejida, une más un extremo con el otro y crea una narratividad fragmentada entre los diferentes registros de documentación. las obras resaltan por sí mismas. me gustaron especialmente las de brian mckee y sebastián friedman. las series se imponían , ocupando cada artista una sala completa, pero a fin de cuentas, ¿acaso nuestra memoria no se forma por medio de la unión de diferentes elementos singulares?

todo esto para venir al punto en cuestión: venid a londres porque merece la pena desde muchos puntos de vista, viajar es bueno, abre la mente etc, pero no estéis tan seguros de encontrar mejores muestras artísticas que las que tenéis en casa, porque a veces os sorprenderíais de la calidad de las exposiciones que tenéis en la acera de al lado. hoy me siento muy pragmática, así que seré directa: a ver si vais a verlas, que me sentí muy sola en los dos museos. la gente que en paris va al louvre y a pompidou y en londres a la national gallery y a la tate no ha puesto en su vida los pies en el koldo mitxelena, el museo de san telmo, la sala rekalde o el cgac. a ver si cambiamos un poco las actitudes, que la comida no es lo único bueno en el país vasco y en galicia.

Idazten/escribiendo

Bai, idazten, baina zer idazten? Blog bat egitearen ideia proposatu zidatenean (mila esker, Artzen), oso ona iruditu zitzaidan, ez al ditut ba kontatzeko gauza asko? Londonen nago eta astean behin edo bitan erakusketak ikustera joan behar naiz. Astero galdera berriak aurkezten dizkidaten testuak irakurtzen ditut, eta burua bueltaka eta bueltaka dudalaren sentsazioa dut... ideiek joan eta etorri egiten dute eta momentu egokienean heldu!! eta blokan giltzaperatu behar ditut, onera eramateko asmoa badut behintzat.

Eta orain, hainbeste eta hainbeste pentsatu eta gero, hemen aurkitzen naiz, esparru txuri honen aurrean, eta ez dakit zer esan. Bai, erakusketa baten kritika egin nezake, baita azken bolada honetan hainbeste interesatzen zaidan gai horri buruz, mugei buruz, zerbait esan ere. Halaber, guzti hori pedanteegia, hotzegia iruditzen zait nire lehenengo aurkezpena izateko. Azken finean, ni ere herri txiki batetik datorren neskato bat baino ez naiz, beraz, holaxe aurkeztu beharko dut neure burua.

Hemen nago, bada, musaren zai. Baina baita zuen musen zai ere. Blog honen bidez Londonen arineketan dabilen artearen mundu honen berri emango dizuet, baina emaidazue zeuek etxean utzitakoaren berri... iritzi kritikoak nahi ditut, buruan bizpairu bira eman dituzten horietakoak. Ordainean beste horren beste baino ezin dizuet ziurtatu.
(Lehen artikulua dela eta, bi hizkuntzetan idatzi dut. Hemendik aurrera, testu bakoitzak bere hizkuntza izango du, bere izaera duen era berean)

Sí, escribiendo, pero ¿escribiendo qué? Cuando me propusieron la idea del blog (mila esker, Artzen) me pareció muy buena, ¿acaso no tengo muchas cosas que contar? Estoy en Londres y cada uno o dos días tengo que ir a ver exposiciones. Cada semana leo textos que me presentan nuevas preguntas, y me parece que la cabeza me da vueltas y vueltas... Las ideas van y vienen y en el momento adecuado las tengo que ¡atrapar! y encerrarlas en el bloc, por lo menos si tengo la intención de llevarlas a buen puerto.

Y después de tanto pensar y pensar, aquí estoy, frente a este espacio blanco, y no sé qué decir. Es cierto que podría hacer una crítica de una exposición de arte, o hablar de ese tema que tanto me interesa últimamente, las fronteras. Pero todo eso me parece pedante y frío para ser mi primera presentación. A fin de cuentas, no soy más que una chavala salida de un pequeño pueblo, y siento que como tal me tengo que presentar.

Aquí estoy, pues, esperando a la musa. Pero también esperando a vuestras musas. Mediante este blog os tendré al corriente de el mundo del arte que anda con prisas en Londres, pero informadme vosotros también de lo que tenéis allí... quiero opiniones críticas, de esas que han dado tres o cuatro vueltas en la cabeza antes de salir. En pago por ellas, no os puedo asegurar más que otro tanto por mi parte.
(Por ser el primer artículo, es bilingüe, pero de ahora en adelante cada artículo tendrá su idioma, igual que tendrá su propia personalidad)

Ongi etorri!

Un telescopio en el tejado pretende ser muchas cosas...
pretende ser un punto de encuentro para gente interesada por todo tipo de artes.
también pretende ser un lugar intercultural, abierto a todas las lenguas.
por otra parte, no quiere poner fronteras a la creación, aunque sí quiere hablar de ellas.

En fin, pretende ser una mirada sobre la ciudad y una narración de lo que vé.
Una narración subjetiva, claro. ¿Acaso existe la objetividad?

Lo ideal sería que se basara en la colaboración y en el intercambio de opiniones.

Démonos tiempo para ver cuánto de estas pretensiones se encamina hacia una realidad.